La mort du héros
 
 

Don Quichotte a l'armure rouillée

Et sa folie porte des couleurs surannées ;

La vieillesse a tissé sa toile d'araignée

Estompant le souvenir dans les esprits figés.
 
 

Les moulins à vent n'ont plus à craindre

La charge d'un chevalier qui croyait ceindre

Une couronne de lauriers sans feindre

De croire en un Graal à atteindre.
 
 

Rossinante et Sancho ne suivent plus

Ce maître qui tant de fois a déplu

À une société dont il était exclu

Et dont il se moquait, au surplus !
 
 

Qui aujourd'hui se souviendra

De celui qui hanta la Sierra,

Et dont l'imagination restera

Le seul bien gagné de ses fictifs tournois.